Maudits soupirs pour une autre fois

Le temps c'est pas une faux qu'il a, c'est une sorte de louche et une

marmite monstre, il fout tout dedans, il bascule, il s'amuse à tritouiller ça

marmelade obscène, que tout se mélange confond s'embarbouille englue...

{{Réf Stéphane Zagdanski, Céline alone [1], page 17 }}